Septiembre con su "Oh Dios mío"

Ya llega el invierno a mi cerebro,
saludo al otoño, sálvame del frío...
dejo de ser cálido, ya no sonrío...
solo escribo ni siquiera celebro.

Grito sin que nadie me oiga, y solo tu escuchas...vengo para no renunciar...Amor y lucha. Vienes a susurrarme las palabras perfectas, describir curvas rectas. Esto no deja de ser el obelisco del artista y el abismo de ser uno mismo no me asusta y nunca lo encuentran...salvo tú...te conté mis locuras, mis sueños cumplidos, gracias a ti el solitario lobo no era más que un cachorro...salvo tú...
tú y tu bordería,
tú y tu pesimismo,
tú y tu inconformismo,
tus fantasías y ambiciones,
tú y esa manía de apropiarte mis canciones,
mis imperfecciones,
tu y tus exigencias,
yo y mi condiciones.

Mi necesidad de escribir canciones aumenta por momentos, subiendo pulsaciones, con recuerdos perdidos como Memento...con la garganta seca y la puta voz rota, encerrado hago este regalo al frío.


Nuwanda.

Verbis Diablo

De vuelta a las andadas, ando por el centro de copas por Malasaña,
borracho pero no me importa, vestido de negro,
mirando atrás vuelvo a ser libre, vuelvo a pensar...
mirando atrás saca el boli y escapa, me mata, me atrapa y me hace tiritar,
no me sienta bien pero me encanta...

Pienso París, sueño Barbados pero me siento tan Chernobyl,
con un puzle en el pecho, pienso en todas las cosas hechas,
sumido en un oscuro Londres como Chaman.
En ruinas como Roma, tranquilo esperé la coma,
ya nada cesa, esperando seguir el rumbo,
ya no tengo ese espejo que refleje a la más guapa del Reino.
Como siempre llega el martes, yo sigo en el trece.

Vigilo la presión, escribo alta tensión, soy un profesional
soy Don Draper y me siento Elliot Alderson, con la puta paranoia encerrao' en mi cuarto,
no consigo el cetro, jodido por dentro desde hace años.
Siempre hago daño, no entiendo por qué pero la cago.

Se me nota lo de llorar callado, lo de explotar por dentro cuando escribo,
examen de conciencia, siempre suspendo, se lo que significa un castigo.
Me siento solo y escribo, evado la realidad, encerrado en mi castillo
exhiliandome del lugar, me borro el malestar, no consigo escapar
mi delito fue largo no una estrella fugaz.

La noche va a consumirme, da igual lo mucho que este hijo de puta escribe,
borracho y apartado de la sociedad, en un mundo rodeado de suciedad.
Lucifer me tienta, no hablo Verbis diablo pero me acecha, nunca me rechaza,
me abraza entre sus alas, entre humo me tienta nunca me dice adiós,
y se que nunca seré El Lobo de Dios.

Como siempre todo vuelve, la mente se corrompe pero todo sigue,
el corazón percibe que lo que habia vuelve y nunca marchará.


Nuwanda.

2001

A las tres de la mañana nada llama...solo el humo que se escapa...
En la oscuridad, en mi guarida, preso del peso de mis pensamientos, pero no se si es el peso de los pensamientos, o los pensamientos que tanto pesan...ya no si su peso los hace pesados de llevar o si conseguiré prensarlos para que por si solos vuelen sin que pasen posándose con su peso sobre mi.
A veces pienso que si tanto pesa lo que pienso, debería pensar en escribirlo...porque pienso que si no lo escribo su propio peso me hundirá...pero tras pararme a pensar sobre que escribir, sin peso me quedé y volví a pensar, ¿de que vale un pensamiento si por mucho que pese, no se que pensar? Si el peso de lo que pienso sobrepasa la pesimista penumbra que augura la podredumbre  de la persona, ¿podría haber alguna pauta capaz de pausar el propio pesimismo que conlleva el peso de los pensamiento que sobrepasan la presencia de mi persona en este lugar?


Podemos compadecernos, sentir miedo, amor, odio,etc los grandes humanistas y románticos creyeron y creen, que lo que nos hace humanos no es ni mas ni menos que el sentir...el generar sensaciones que nos hacen capaces de saborear cualquier momento...pero no...

Lo que nos distingue como humanos, es algo que no es exclusivo de los humanos (o no lo será). En parte el ser seres sentimentales nos da unos rasgos muy definidos...y debe estar en la definición de humanidad. Pero la parte mas importante del humano es su capacidad de pensar, su capacidad de razonamiento y evolución a través de la razón. Y por mucho que intentemos convencernos de que el futuro pasa por ser pasionales, el futuro pasa por pensar primero en la raza humana, y evolucionar a través de la razón y la tecnología, sin frenarla, sin ponerle trabas a la ciencia.

Aun así, siempre nos quedará nuestra parte sentimental, que por mucho que la intentemos ocultar bajo nuestro razonar, siempre no saldrán esas ganas locas de saltar, de reir, de llorar, de escribir gilipolleces a las 3 de la mañana, de bailar, de crear, de amar...porque ante todo, están nuestros sentimientos, y por muy inteligentes que seamos, siempre nos dejarán con esa cara de tonto cuando se acerca esa persona, o con esa cara irresistible de celebrar cuando algo bueno pasa...o esa cara con el entrecejo fruncido cuando las cosas no salen.
Porque ante todo, están  nuestros sentimientos.



Nuwanda.

Objetivos

Acabó el letargo, 

simplifiqué y soy feliz, matemáticas,

perfectas cuentas abstractas y delicadas piezas

ha sido largo...

pero aquí estamos, me quité las cadenas ahora son gold chains...

La vista atrás retrospectiva,

perdí la dirección, la falta de color me ha hecho apreciar los tonos ocres,

por dentro siempre habrá dolores...

Por lo que hemos vivido...por lo que hemos pasado,

me dicen que he cambiado, lo triste habría sido no haber cambiado...

Seguid hablando señores,

que meto sexta sin retrovisores...

de niños queríamos ser mayores,

ahora quiero volver a jugar sin preocupaciones,

volver a la época de palos y piedras, época de llorar y sonreír...

joder si decía lo que quería y no lo que quieren oír...

Que sí joder que siento lo que hice,

pero lo hecho hecho está, ya rectifiqué pude causar mal, 

siempre la pagué, nunca rechacé la culpa,

con la cara hinchada y el pecho hecho trizas.

El vaso se vacía y el cigarro se consume mientras desesperadamente intentamos llenar el corazón,

empezamos juegos sin razón, mas tarde se convierten en pasión, ahora ya es tarde,

la escritura ya es parte de mi vida, paso de gastar saliva si ni me entendéis.

Venga, rompo el silencio,

que no quiero nada joder, simplemente estoy hablándote ebrio...

me las están dando de escritor, pero escribir lo hace cualquiera,

debo de ser un buen cualquiera tras una botella...

no quiero tenerla quiero bailar, no quiero hablar quiero decir...vuelvo a reír...en la oscuridad,

no vuelvo a pedir...quiero luchar, debo decir que no hay nada igual. 

El tiempo pasa y pesa, con paso pesado, llevo mucho sin llorar y mucho sin haber rezado, 

rajado por dentro, reinventado, los tumbos los dí, las gracias ya las he dado...

Para los míos no quiero llantos, quiero fiestas y abrazos, quiero música y copas en alto,

el bajo rugiendo, y los tratos cerrados.

Vuelvo a sonreir...en la oscuridad, entre humo y luces negras...

Nuwanda.

Recluso nº 85

-¿Quien eres?

-Yo soy tú, y soy yo.

-No entiendo, ¿dónde estás?; ¡Muéstrate! Sal de las sombras.

-No puedo, ya te lo he dicho, yo soy tú.

-¿Cómo que eres yo? ¿Es decir, que somos la misma persona?

-Sí...y no. Somos dos personas diferentes, pero compartimos mente...y por desgracia corazón.

Tu eres la razón, yo soy la pasión, sí, tu fiel escudera, la que solo te putea. Y sí, tus resacas, son por mi culpa. Tu me moldeaste y me diste existencia. Yo te devuelvo el favor...saco el dolor de dentro, lo mastico, hasta que pierde su sabor. Como prueba dejo textos, textos que hablan de las cicatrices invisibles, que conoces, pero escondes.

-¡¿Me estás diciendo que hay un yo dentro de mi, que no soy capaz de controlar?!

-Así es, yo soy el quién, yo soy el qué...tu eres el dónde y el cúando, siempre aburrido con tu racionalidad...pero ¿y el por qué? Es sencillo...

Sueño frustrados,

recuerdos rotos,

malos ratos,

botellas vacias,

días largos...

Sentir un profundo malestar,

subir al tren del desconsuelo

escribir y sangrar,

besar la lona, tocar el suelo,

volver y volverla a cagar.

Nunca has estado solo del todo,

yo he estado en la sombra

codo con codo,

te apoyas en mi hombro, 

soy el ser que te ronda,

soy el que te saca cuanto tocas el lodo.

Yo soy el que define tu soledad, el que te ve bajo las farolas de esta ciudad,

el que distingue a las ratas que te quieren traicionar, el que te hizo dejar de rezar,

el que te hace libre de reir, el que no te deja ir. Yo soy el que te llena de rebeldía, 

siempre te has preguntado como surgió en ti la poesía. Tu eres el que sufre de día, 

yo aullo por la noche, tu rehuyes, yo soy la culpa de tus derroches entre copas y 

humo. Tu el que pasa la mopa, yo el que reúno tus fuerzas cuando se agotan.

Soy el que se dió cuenta, tanto tiempo intentado ver sonreir a otros, ¿tantos les cuesta

gastar en su tiempo en verte feliz a sus hombros? Lo siento, tu vivias en tu mundo rosa, 

yo necesitaba enseñarte de que va la cosa...¿no te pasa que ya no te sientes unido a los hilos de un muñeco?  ¿No te das cuenta de que tras la bruma de la noche tu corazón está seco?

Soy el que vive en la lluvia y en la tempestad, el que te deja en paz, el melancólico, 

el roto ave que grita, lucha, muere y resucita de sus cenizas. El pobre sufridor en esta obra, tragedia de Eurípedes, locura de Nerón, yo prefiero llamarla vida.

Yo soy tú y soy yo...soy:

Nuwanda.

-Hola, buenas noches
-Buenas noches caballero, ¿Qué desea?
-Pues mire camarero que sea un Legendario con hielo...y otro beso con sabor a caramelo...
-Sabes, creo que se lo que me intentas, decir. Esta noche, este camarero se convertirá en tu escucha,  ese licor te ayudará con tu lucha...o al menos hasta llegue el alba...
-Mi historia empieza, como siempre, detrás de ella, esa persona que aun no se quien es, esa mujer que me entienda. No soy caprichoso, no busco una top model, no busco una chica hecha un pincel...lo que de verdad no buscaba era una persona fría como el hielo...no buscaba alguien que me devolviera a enero...
Mi chistera, su conejo, el truco de magia no funcionó, como daño colateral me dejó otra raja, interior, oculta en el corazón. Me enamoró por estar loca, me jodió por estar loca, su capacidad sentimental igual a la de una roca. Es conocida como dama de corazones, no hará falta que te de las razones, solo decirte que me ganó con mi inexperta pareja de ases. Tras el resultado mis posibilidades se vieron reducidas a jódete unos meses. Los dias pasan, las cartas de amor, el testamento...archívalos lento, dentro de unos meses solo quedará el recuerdo. El anhelo, el deseo, de no volver a caer, el momento de levantarse y seguir. De reír, pero eso queda algo lejos.

Y ahi sigo, con mi imaginación, echándole ganas y motivación, un poco de nicotina y sabor a ron. Atravesé la oscuridad de la noche dando tumbos, no encontré dirección, tuve que usar la brújula hallada en mi corazón. Era igual que la de Sparrow, me llevó contra el viento y por el barro. Todo cuesta arriba, cuando lo único que hay es su imagen como la de una diva, una diosa, una musa.
Ella tenía todo lo que buscaba, elegancia, era reacia a mi palacio, no era una cualquiera, era la sutileza hecha persona, una pena.

Y aunque, esto mas o menos quede atrás, donde hubo retuvo y de donde vienes pensarás. Todo esto me ha atraído a este bar, para rodearme de humo y recordar, normalmente al beber se quiere olvidar. Pero no, solo quiero recordar.


Por suerte tengo a mi panda, a los de siempre, a los que siempre estarán, Goodfellas, compartiendo penas y fiestones, puede que choquemos como protones y neutrones, pero no abandonamos a nuestros hermanos. Elegancia, ese es mi comportamiento, esa es mi referencia, la ambición de Montana, la actitud de Soprano, la clase de Vito...la traición se cierne sobre mí como Nucky Thompson, no voy con un Wilson...pero veinte de ellos caen rendidos ante uno de los nuestros.


Nuwanda.

Me voy a un bar y pierdo la razon

Negocio mi dolor, hipoteco el corazón,
soy supernova en mi sistema pero sigo sin estallar...
Me rayo y vuelvo a empezar,
Me voy a un bar y pierdo la razón...

Ya no queda amor, ya no queda unión,
solo tierra yerma,
una tierra de hienas,
me voy a un bar y pierdo la razón...

Sigo queriendo marchar a Plutón,
intentando recuperar esa mano que me levanta y anima...
un chico triste que sigue mirando arriba,
me voy a un bar y pierdo la razón...

La estupidez se apodera de la gente, nadie lucha por lo que quiere. El problema no es la falta de deseo, el problema es que le deseo no es real. El problema es que la gente no quiere las cosas, simplemente se le pasan por la cabeza. Si la gente se plantease unos objetivos y se los pusiese entre ceja y ceja, la lucha se haría eterna hasta conseguirlo.  El problema no es el sistema, el problema es el individuo, cobarde, incapaz de afrontar lo que quiere. El problema esta en la falta de realidad, de vivir  pensando en conseguir fácilmente una utopía. Una utopía siempre será inalcanzable por lo que habrá que seguir de manera indeterminada, sabiendo que nunca lo conseguiré, pero siempre avanzaré.


I lost my wings...but I still got dreams...tengo amigos perdidos en la coca y el hachis, no soporto ya la roca de mi espalda, la espada está mellada y nunca gané la medalla, esto no me impide seguir, no necesito un Wilson, siempre seguiré como Nucky Thompson, nada me detendrá, lo voy a conseguir soy un caprichoso, apostaré todo, no soy un tramposo, yo un tipo educado...normalmente la cago, pero asumo y callo, mis actos no me abanderan, pero tendré que hacer lo que sea por emnmendar errores del pasado...hasta el fondo, como siempre cagandola hasta el fondo, como siempre me quedo en el centro del rondo...pero voy a salir, mis actos hablarán, me enmedaré y sladré de esas gilipolleces que siempre hago...porque si sabes mirarme sobran las palabras, y a mi de esas me sobran demasiadas.

A veces me escapo como un gato, ando a gatas, borracho por los tejados, y pienso que soy el mas gilipollas...simplemente si hubiese pensado.

Con la humildad de un poeta arrepentido, tocado y muerto,

Nuwanda.